Đó là một câu hỏi thiếu tế nhị, nhưng cũng là điều quan trọng nhất. Nếu không còn sự hào phóng của Do Yeon-jae, Kwon Ji-ho không thể một mình gánh vác viện phí cho Kwon Hee-yeon.
“Đừng lo chuyện đó,” Kang Kyu-min nói. “Tôi sẽ hỗ trợ đến khi em gái cậu xuất viện. Nhưng đổi lại, cậu không được để Yeon-jae biết chúng ta đã nói gì, rằng nợ của cậu hay viện phí của em gái cậu đều từ ví tiền của tôi. Dù tôi nghĩ anh ta cũng khó mà không biết, nhưng đừng tự mình châm ngòi. Hiểu chứ?”
Nghe giọng nói nhẹ nhàng nhưng đầy uy hiếp, Ji-ho gật đầu. Thái độ ngoan ngoãn này khác hẳn dáng vẻ táo bạo ban đầu, khi cậu tuyên bố sẽ tiếp tục gặp Yeon-jae sau khi anh kết hôn nếu anh muốn.
Chỉ một lời đe dọa về việc nói cho em gái cậu biết đã khiến Ji-ho trở nên thuần phục, điều này khiến Kyu-min thấy buồn cười. Có phải vì cậu còn trẻ? Hay Do Yeon-jae đã thuần hóa cậu như thế? Với Kyu-min, người luôn cho rằng sự ngây thơ và tốt bụng đồng nghĩa với ngu ngốc, thái độ của Ji-ho thật khó chịu. Cậu khiến anh ta tự hỏi liệu mình có nói quá nặng lời không, và điều đó làm Kyu-min cảm thấy không thoải mái.
“Tôi đi trước đây. Cậu bình tĩnh lại rồi về nhé,” Kyu-min nói.
“…Tạm biệt anh,” Ji-ho đáp.
“Giữ lời hứa đấy.”
Kyu-min rời khỏi bàn. Anh ta liếc nhìn Ji-ho, người cúi gằm mặt, nước mắt lăn dài, với ánh mắt phức tạp, rồi quay người bước đi.
Buổi chiều ở học viện piano trôi qua lặng lẽ và uể oải. Ji-ho thường xuyên đượm vẻ mơ màng, và hình ảnh đó hiện rõ trên màn hình máy tính bảng của Do Yeon-jae. Phóng to khuôn mặt Ji-ho, Yeon-jae nghiêng đầu nhìn đôi mắt đỏ hoe của cậu.
Cậu vào học viện muộn hơn nhiều so với lúc Yeon-jae thả cậu xuống. Lúc đó, mắt cậu cũng đỏ. Chỉ trong vài chục phút, chuyện gì đã xảy ra? Nhìn khuôn mặt Ji-ho không chỉ u buồn mà còn đáng thương trong mắt mình, Yeon-jae gọi quản lý Kim.
“Vâng, thưa giám đốc,” quản lý Kim đáp qua điện thoại.
“Vào đây một lát,” Yeon-jae nói.
Ngay sau cuộc gọi ngắn, cửa mở ra. Quản lý Kim cúi đầu, bước đến gần bàn làm việc. Yeon-jae đặt máy tính bảng xuống và lên tiếng: “Kiểm tra CCTV của tòa nhà đi.”
“Có cần xem từ lúc Kwon Ji-ho xuống xe không ạ?” quản lý Kim hỏi.
“Ừ. Hình như cậu ấy gặp ai đó…” Yeon-jae lướt qua danh sách những người có thể tìm Ji-ho trong đầu, rồi thở dài. “Có phải Kang Kyu-min không? Nếu không vào học viện, chắc là ghé quán cà phê.”
“Tôi sẽ kiểm tra cả quán cà phê,” quản lý Kim đáp.
“Tốt.”
Yeon-jae xoa mặt, vẻ bực bội. Anh không hiểu nổi tại sao chuyện kết hôn lại khiến người ta can thiệp cả vào việc này.
“Tôi chưa từng kết hôn nên không rõ, nên hỏi anh,” Yeon-jae nói.
“Vâng, thưa giám đốc,” quản lý Kim đáp.
“Kết hôn là có quyền xâm phạm đời tư của người khác à?”
“Xin lỗi, tôi cũng chưa kết hôn nên không rõ. Nhưng… có lẽ thường thì thế. Không hẳn là xâm phạm, nhưng khi kết hôn, người ta có lý do để can thiệp vào đời nhau.”
“Nhưng tôi và Kang Kyu-min đâu phải kiểu kết hôn bình thường. Tôi chẳng quan tâm nếu cậu ta ngủ với người khác ngay trước mặt hay tổ chức tiệc thác loạn.”
Lời nói lạnh lùng của Yeon-jae khiến quản lý Kim hắng giọng, thở dài.
“Sao cậu ta cứ lảng vảng trước mặt Ji-ho? Anh có thể không biết, nhưng Ji-ho mềm lòng, dễ bị người khác lôi kéo. Điều đó làm tôi phát cáu. Tôi đang quý cậu ấy, không muốn đụng tay vào.”
Yeon-jae nhìn xuống lòng bàn tay, nhớ lại cảm giác đánh vào làn da mềm mại của Ji-ho không lâu trước đây. Cảm giác ấy vẫn còn rõ mồn một.
“Tôi muốn mọi chuyện nhẹ nhàng, nhưng khốn kiếp, chẳng ai giúp cả,” Yeon-jae lẩm bẩm.
“…” Quản lý Kim im lặng.
“Kiểm tra mọi thứ có thể và báo lại cho tôi,” Yeon-jae nói, nhắm mắt mệt mỏi.
Quản lý Kim cúi đầu. Anh muốn thẳng thắn khuyên rằng nếu kết hôn, Yeon-jae nên chấm dứt với Ji-ho, nhưng không đủ can đảm.
Cùng lúc đó, Ji-ho đang chào đón một đứa trẻ bước vào học viện sau giờ tan học. Gương mặt u ám như bầu trời đầy mây sau cuộc gặp với Kang Kyu-min bỗng sáng bừng lên.
“Thầy ơi!” đứa trẻ reo lên.
“Chào Mi-hong,” Ji-ho đáp.
“Thầy, thầy khỏe rồi ạ? Thầy kia bảo thầy bị ốm. Thầy ấy có mắt sắc lắm, như chó bull vậy!”
“Thế à?” Ji-ho cười, vuốt mái tóc ướt mồ hôi của Mi-hong.
Nhìn đôi má đỏ ửng của cô bé, Ji-ho đoán ngoài trời nóng thế nào. Cậu lấy một chai nước cam từ tủ lạnh.
“Thầy kia còn đến nữa không? Thầy ấy hơi đáng sợ. Eun-sol khóc hai lần, Da-bin cũng khóc một lần,” Mi-hong nói.
“…” Ji-ho khẽ im lặng.
“Nhưng em không khóc! Em hét ‘Bùm!’ luôn!” Mi-hong mở to mắt, như muốn được khen.
Ji-ho bật cười, xoa má cô bé: “Mi-hong giỏi quá.”
“Vì em là chị lớn! Em có em trai rồi! Em phải bảo vệ nó!” Mi-hong tự hào.
“Bố mẹ chắc tự hào lắm. Em trai dễ thương không?”
“Đỏ hỏn… mà xấu lắm ạ,” Mi-hong thành thật.
Ji-ho cười: “Uống cái này cho mát rồi vào học nhé.”
“Vâng ạ!”
Ji-ho mở ngăn kéo, lấy bánh que và bánh mì cho Mi-hong. Cậu đợi cô bé ăn xong, thỉnh thoảng trò chuyện để cô bé ăn chậm lại, rồi rót thêm nước.
“No rồi ạ!” Mi-hong reo.
“Vậy vào luyện tập nhé,” Ji-ho nói.
“Vâng ạ!”
Mi-hong cười rạng rỡ, chạy vào phòng tập. Ji-ho đứng ngoài cửa, nhìn những ngón tay nhỏ bé di chuyển trên phím đàn, rồi dọn bàn. Cậu gom vụn bánh, vứt vào thùng rác, đúng lúc cửa mở.
“Wow! Thầy ơi!” Eun-sol và Da-bin chạy vào, cười rạng rỡ.
Eun-sol ôm chặt eo Ji-ho, rưng rưng: “Em nhớ thầy!” Ji-ho ôm lại, vuốt má Da-bin, cả hai đứa trẻ đều toả mùi mồ hôi ngọt ngào vì cái nóng.
“Ba ngày rồi không gặp hả?” Ji-ho hỏi.
“Ba ngày là gì ạ?” Eun-sol ngước lên, mắt long lanh như ngấn nước.
Da-bin cũng nghiêng đầu, không hiểu. Ji-ho cười: “Ý thầy là gặp lại sau ba ngày.”
“A! Hiểu rồi!” Eun-sol gật gù.
“Em nhớ thầy lắm! Thầy kia không phải thầy, nhìn như chó bull ấy. Mắt sắc lắm!” Eun-sol nói.
“Đúng rồi! Như chó bull giận dữ! Mắt thế này này!” Da-bin thêm vào, nhướn mày.
Ji-ho thầm nghĩ, liệu có chó bull nào mắt sắc thế không? Kỳ lạ là cả ba đứa trẻ đều mô tả giống nhau. Eun-sol nới lỏng vòng tay, cùng Da-bin tự nhiên đi về phía bàn, vừa quạt tay vì nóng vừa nhìn Ji-ho với ánh mắt hồn nhiên.
“Uống nước không?” Ji-ho hỏi.
“Vâng ạ!” cả hai đồng thanh.
Gặp lũ trẻ, nụ cười trên mặt Ji-ho không tắt. Cậu lấy bánh que, bánh socola và nước cho hai đứa, đợi chúng ăn xong rồi đưa từng đứa vào phòng tập.
“Phải đánh đủ năm lần nhé,” Ji-ho dặn.
“Nhiều quáà!” Eun-sol kêu.
“Đánh xong mới ra.”
Ji-ho vuốt tóc Eun-sol, đóng cửa và nhìn qua kính, theo dõi lũ trẻ tập. Cậu cười khi bắt gặp ánh mắt chúng, nhưng khi cửa mở lần nữa, mắt Ji-ho mở to.
“Hôm nay đến sớm nhỉ?” Ji-ho nói.
“Chào thầy,” cậu học sinh đáp.
Trong bốn học sinh, ba đứa là học sinh lớp một, nhưng một đứa là học sinh cấp hai. Đứa trẻ này thường đến khi các em nhỏ đã về hoặc chỉ còn Eun-sol, nhưng hôm nay lại đến sớm.
“Vào đi. Nóng không?” Ji-ho hỏi.
“Em tưởng hôm nay thầy cũng không đến,” cậu bé nói.
“Vậy à? Làm em lo rồi,” Ji-ho đáp, giọng pha chút tinh nghịch.
Cậu bé, Choi Hyun-woo, thở dài, mái tóc lòa xòa trước trán khẽ lay. Cậu vuốt tóc bằng những ngón tay thon dài, rồi ngồi phịch xuống ghế, liếc nhìn phòng tập của ba đứa nhỏ với ánh mắt sắc lạnh.
“Em không thế đâu,” Hyun-woo nói.
“Thể dục xong mệt lắm. Hôm nay em đến sớm để tránh thầy thay thế. À, đúng rồi, thầy đó. Giống chó bull thật.”
“Các em đều nói thế. Nhưng Hyun-woo này, em nhỏ còn bé, cố nói lời đẹp và đúng nhé,” Ji-ho nhẹ nhàng nhắc.
Hyun-woo bật cười lớn, Ji-ho cũng cười theo. Đột nhiên, Hyun-woo như nhớ ra gì đó, mở cặp lấy ra một chai thuốc bổ.
“Em không biết thầy ốm gì, nên mua đại thuốc bổ,” Hyun-woo nói.
“Trời, không cần mua đâu. Cảm ơn em,” Ji-ho cười.
“Thầy phải ra nắng nhiều hơn. Nhìn như ma cà rồng ấy.”
“Nếu thầy là ma cà rồng, chẳng phải sẽ siêu mạnh sao?” Ji-ho đùa.
Hyun-woo gật đầu, như thể điều đó quá hiển nhiên: “…Cũng đúng.”
Ji-ho thoáng thấy hơi hụt hẫng vì bị đồng ý dễ dàng.
“Uống gì không?” Ji-ho hỏi.
“Thôi ạ,” Hyun-woo đáp.
“Vậy vào tập đi.”
“Vâng.”