Khi Hyun-woo bước vào, học viện piano tràn ngập âm thanh của những phím đàn. Tiếng gõ nhanh trên các phím trắng đen vang lên, như thể ai đó đang khởi động ngón tay. Kwon Ji-ho bất chợt nhớ về quá khứ của mình. Cậu nhìn chằm chằm vào những ngón tay, giờ chỉ cần tăng tốc độ chơi một chút là đã co giật, rồi lắc đầu nguầy nguậy.
Ji-ho không còn buồn vì những ngón tay nữa. Thực ra, cậu bận rộn sống còn đến mức chẳng có thời gian để buồn. Nếu không bị món nợ đè nặng sau tai nạn, có lẽ cậu đã chìm sâu trong trầm cảm, đến giờ vẫn còn vùng vẫy. Chỉ là… cậu hơi tiếc nuối. Một chút. Hoặc rất nhiều.
“Ha…” Ji-ho thở dài, đứng dậy. Cậu đẩy lại chiếc ghế Hyun-woo quên sắp xếp, rồi bắt đầu dạy riêng, bắt đầu với Mi-hong. Cô bé đung đưa đôi chân ngắn, nghiêm túc nhấn từng phím, và hoàn thành bản nhạc không sai một nốt. Má đỏ bừng, Mi-hong khẽ gầm lên, như chú cún con lần đầu hú.
“Giỏi lắm, Mi-hong,” Ji-ho khen.
“Dạ, tất nhiên rồi, thầy!” Mi-hong đáp, giọng tự tin.
“Hử?”
Mi-hong kiễng chân, ghé sát tai Ji-ho, thì thầm: “Thầy cho em hai sticker được không? Em giữ bí mật với tụi nhỏ, tuyệt đối bí mật luôn!”
“Không được đâu,” Ji-ho cười.
“Keo kiệt!” Mi-hong bĩu môi.
“Em biết ‘keo kiệt’ nghĩa là gì không?” Ji-ho hỏi.
Đôi mắt to tròn của Mi-hong đảo quanh. Cô bé chu môi, nghĩ ngợi, rồi lắc đầu: “Em không rõ lắm. Ba em hay nói. ‘Anh keo kiệt với em quá!’ Thế này này. Là quá đáng, đúng không?”
“Ừ, gần đúng,” Ji-ho đáp, má đỏ lên vì vô tình nghe lén chuyện của phụ huynh. Cậu lẩm bẩm, Họ thân thiết thật, và đợi Mi-hong trèo xuống ghế.
“Ba còn hay nói ‘tức điên lên’ nữa. Với cả ‘tức nghìn lần’ gì đó. Đều là giận, đúng không?” Mi-hong hồn nhiên kể, bước chân líu lo xa dần.
Ji-ho cắn môi, cố nén cười. Môi cậu run run, cậu ngồi xuống ghế piano, gương mặt vẫn rạng rỡ. Cậu ngước nhìn chiếc camera trên trần, không hiểu sao cảm thấy kỳ lạ.
Ban đầu, cậu chẳng nghĩ gì, nhưng ở một học viện piano với vài học sinh, chiếc camera lại là loại quá xịn. Khi kiểm tra màn hình, cậu có thể thấy rõ cả nốt nhạc trên bản nhạc. Cậu biết điều này không bình thường.
Liệu Do Yeon-jae có thể xem được không? Lời anh nói hôm cậu đi xe của Im Sung-hoon bỗng hiện lên rõ mồn một. Anh nói như đã tận mắt chứng kiến: “Đáng lẽ phải đi làm rồi, không có ở học viện, điện thoại cũng không nghe, thế mà đi xe của thằng khác.”
Không có ở học viện. Ji-ho lặp lại trong đầu, mắt vẫn dán vào camera trên trần.
Thốt ra lời Yeon-jae từng nói, Ji-ho lắc đầu nguầy nguậy, tự nhủ, Chắc không đâu. Anh ấy đâu rảnh rỗi đến thế, để làm gì chứ? Cậu xấu hổ khi vẫn mơ mộng dù đã xác nhận rằng tình cảm Yeon-jae dành cho cậu không phải yêu thương. Xoa má còn vương vết bầm mờ, Ji-ho thở dài. Cậu không biết phải làm gì tiếp theo.
Kang Kyu-min cho cậu hai tháng. Còn chú cậu thì nói những lời rõ ràng, rằng hãy chuẩn bị để không khiến chú thất vọng.
“Ha…” Ji-ho lẩm bẩm.
Cậu tưởng tượng từng kịch bản trong đầu, dựng lên rồi lại phá bỏ. Dù nghĩ thế nào, kết cục luôn là tồi tệ nhất: Kwon Hee-yeon biết hết mọi chuyện.
Cậu chỉ muốn tránh điều đó. Liệu có cách nào không để em ấy biết?
Mọi thứ đang trôi theo hướng xấu.
Rồi cậu nhớ lại hôm ấy. Gương mặt Kyu-min, vừa mắng cậu ngu ngốc, vừa miễn cưỡng giải thích, vừa mỉa mai: “Người tài trợ thường thanh toán nợ và cung cấp mọi thứ cần thiết, nhưng lạ thật. Nợ của cậu lại tăng lên.”
Ji-ho đắm chìm trong suy nghĩ, cho đến khi Eun-sol bất ngờ lao ra từ phòng tập. Nhìn cô bé, cậu mỉm cười yếu ớt.
Kwon Hee-yeon ngập trong oán giận với người anh trai đã cố tình chuyển em đến bệnh viện chuyên khoa phục hồi. Cả ngày kiệt sức vì tập luyện, em thấy số phận mình thật thảm thương. “Tất cả là tại anh ấy,” đã thành câu cửa miệng.
“Trời ạ, chuyển viện cũng mệt lắm. Phải không? Vất vả rồi. Nhưng nhờ anh em mà đến đây thoải mái đấy. Mai mới bắt đầu tập phục hồi, hôm nay nghỉ ngơi đi,” người chăm sóc nói.
Hee-yeon, vừa thay đồ bệnh viện, ngồi trên mép giường, thở hắt đầy cáu kỉnh. Ngay cả việc cài cúc cũng khó khăn, khiến gương mặt em nhăn nhó mãi không giãn.
“Thôi nào, anh em quan tâm mới chuyển viện cho em. Bệnh viện phục hồi này nổi tiếng, tốt lắm. Thủ tục nhập viện phức tạp, chuyển viện cũng hiếm ai được nhận. Anh em chắc vất vả nhiều. Lát nữa anh ấy đến, cảm ơn đi nhé,” người chăm sóc nói.
“…Ai bảo anh ấy chuyển đâu…” Hee-yeon lẩm bẩm.
“Hee-yeon!” người chăm sóc kêu lên.
Hee-yeon chỉ buông một câu cộc lốc, liếc nhìn người đàn ông đang chuyển đồ đạc. Anh ta mỉm cười nhẹ với cả hai, rồi cúi đầu. Người chăm sóc ngượng ngùng cười đáp, nắm tay Hee-yeon, gật đầu.
Khi người đàn ông rời đi, Hee-yeon quay sang hỏi ngay. Người đó là ai mà từ sáng đã giúp họ? Nhưng người chăm sóc cũng không biết, chỉ nói đó là người anh trai em nhờ.
“Chị thật sự không biết à?” Hee-yeon hỏi.
“Thật mà. Chắc là người anh em nhờ. Anh ấy nói lát nữa sẽ đến, em hỏi anh ấy đi,” người chăm sóc đáp.
“Nhưng… anh em làm nghề gì?” Hee-yeon hỏi.
“Chị không rõ lắm, nhưng có vẻ làm ở chỗ tốt. Nếu không, sao trả tiền chăm sóc và viện phí đúng hạn được? Có lúc anh ấy đến khuya, nhìn em rồi về. Có hôm đến sáng sớm. Không giờ giấc cố định, chắc bận lắm. Chị chưa hỏi bao giờ,” người chăm sóc nói.
Hee-yeon nhận ra điều kỳ lạ mà em cảm thấy từ lâu. Là tiền. Khi mới tỉnh, em quá rối để nghĩ sâu về anh trai. Sau đó, em bận kiểm tra những gì xảy ra trong ba năm hôn mê, đẩy suy nghĩ về anh ra sau.
Trong lúc em hôn mê, tổng thống thay đổi, vận động viên bóng chuyền em thích đã kết hôn. Ji-ho mang đến một chiếc máy tính bảng, và em đã dành cả đêm xem lại các trận đấu trong ba năm. Những khoảnh khắc đó yên bình, nhưng mỗi lần thấy tay chân gầy guộc hay gương mặt như bộ xương trong gương, em lại tức giận.
Rồi một lần tình cờ xuống tầng khác, em nhận ra phòng bệnh của mình khác hẳn. Phòng của em lớn như trong phim truyền hình, kiểu phòng dành cho chủ tịch tập đoàn. Ít nhất là phòng đặc biệt hoặc VIP. Dù anh trai có kiếm nhiều tiền, em nghi ngờ anh khó gánh nổi chi phí một mình.
Khi hỏi anh có còn chơi piano, Ji-ho nói có. Hee-yeon, lúc người chăm sóc đi vắng, đã tìm kiếm “Kwon Ji-ho” trên mạng. Có vô số diễn viên, ca sĩ, doanh nhân tên Kwon Ji-ho, nhưng không có thông tin về anh trai em. Dù không nổi tiếng, nếu vẫn chơi piano, anh phải có ít nhất một buổi độc tấu. Nhưng không có dấu vết của nghệ sĩ piano Kwon Ji-ho.
“…Hôm nay anh ấy đến đúng không?” Hee-yeon hỏi.
“Chắc chắn rồi. Anh ấy nói sẽ đến. Hôm nay gặp, em đối xử tử tế chút. Anh em đừng thế,” người chăm sóc nói.
“…” Hee-yeon im lặng.
“Thời nay hiếm ai như anh em. Nhìn anh ấy, chị thấy xót…”
Giọng như dỗ trẻ con khiến Hee-yeon bật cười khan. Em nhìn người chăm sóc, rồi thở dài: “Em không giận. Em thấy có lỗi vì anh ấy vất vả.”
Hee-yeon cắn môi, quay mặt đi, lẩm bẩm mệt mỏi và nằm xuống giường.
“Kéo rèm giúp em được không? Em muốn ngủ,” cô nói.
“Được. Hôm nay anh em đến, chị sẽ gọi em dậy,” người chăm sóc đáp, cười gượng, kéo rèm điện.
Phòng tối sầm. Hee-yeon nhắm mắt, đợi người chăm sóc rời đi. Khi tiếng cửa khép lại, cô bật máy tính bảng, mở trận bóng chuyền xem dở đến sáng, trong đầu sắp xếp những câu hỏi sẽ hỏi anh trai.