“Dù có làm bao nhiêu cũng chẳng đủ tiền. Ngân hàng không cho vay, mà em thì nằm trong phòng chăm sóc đặc biệt. Chẳng có cách nào kiếm tiền ngoài vay nặng lãi. Thế là tôi vay một ít, nhưng chết tiệt, chỉ vài tháng không trả nổi, tiền lãi vượt cả gốc,” Yoen-jae nói.
Giọng Yoen-jae nửa như vui vẻ, nửa như không, khó mà phân biệt.
“Lúc đó, bọn cho vay nặng lãi ngày nào cũng đến đòi, viện phí thì thiếu thốn. À, đến cuối, Ji-ho còn tính bán một quả thận. Bệnh viện dọa nếu không trả viện phí, họ sẽ buộc em xuất viện. Không được nằm viện nữa nghĩa là rút ống thở của em, mà rút ống thở thì nghĩa là em chết,” Yoen-jae tiếp tục.
“…” Hee-yeon im lặng.
“Lúc ấy, người Ji-ho bám víu là tôi. Một thằng nhóc non nớt, chẳng biết làm gì, lại quấn lấy tôi. Ji-ho lúc đó bằng tuổi em bây giờ,” Yoen-jae nói.
Những từ Yoen-jae dùng để tả Ji-ho lúc ấy bình thản, vô cảm. Hee-yeon run rẩy dữ dội hơn trước, lấy mu bàn tay che miệng, trông đáng thương. Nhưng với Yoen-jae, cô chỉ là kẻ đạo đức giả. Chỉ vài lời này mà nhận ra lỗi lầm ư? Nếu thế, cô đã chẳng nói những lời làm tổn thương Ji-ho.
Dù còn trẻ, Yoen-jae nghĩ con người phải biết phân biệt lời nên nói và không nên nói. Dù là thú vật cũng không nói dối hay cố ý làm đau người khác như cái thứ gọi là máu mủ này.
“Hee-yeon, em có thể làm được như Ji-ho, chăm sóc một người hôn mê hàng năm trời không?” Yoen-jae hỏi.
“Dĩ nhiên…” Hee-yeon bắt đầu trả lời.
Yoen-jae ngồi xuống mép giường, lấy ví danh thiếp từ túi, ném một tấm danh thiếp trước mặt Hee-yeon, rồi nhìn thẳng vào mắt cô.
“Tôi giỏi nhìn người, và tôi biết em chẳng làm được. Chắc em còn oán trách sao cái thằng chết tiệt đó còn sống lằng nhằng để hành em, đúng không?” Yoen-jae nói.
“…” Hee-yeon im lặng.
“Em không làm được như Ji-ho. Vậy thì ít nhất, đừng nói với người đã cứu em như thế rằng thà để em chết còn hơn,” Yoen-jae nói.
Hee-yeon cúi gằm, nước mắt rơi từng giọt khi cô chớp mắt. Yoen-jae nhìn dáng vẻ thảm hại, đáng khinh ấy mà chẳng chút động lòng, đứng dậy.
“Nếu Ji-ho quay lại đây, gọi số trên danh thiếp. Đó sẽ là lần cuối em thấy mặt anh em, nên nhìn cho kỹ,” Yoen-jae nói.
“Lần… lần cuối? Sao… sao lại, hức, sao lại lần cuối?” Hee-yeon nghẹn ngào hỏi, hơi thở rối loạn.
“Sao à?” Yoen-jae quát, nhìn Hee-yeon với ánh mắt khinh miệt, như thể cười nhạo câu hỏi ngây ngô.
Yoen-jae lẩm bẩm rằng loại như cô thà chết đi còn hơn, rồi rời phòng bệnh.
Yoen-jae sai quản lý Kim dồn sức tìm Ji-ho. Mới vài giờ trôi qua, Yoen-jae tin rằng dù Ji-ho đi bộ hay dùng phương tiện, cậu sẽ dễ dàng bị tìm thấy. Nhưng Ji-ho biến mất không phải để trốn chạy, nên ngay cả bóng dáng giống cậu cũng chẳng thấy.
“Đã lục soát tới đâu? Nhà nghỉ gần đây thì sao? Xe buýt, taxi?” Yoen-jae hỏi.
“Dựa vào hướng di chuyển, có vẻ cậu ấy không đi xe buýt hay taxi. Gần bệnh viện không có trạm xe buýt, taxi cũng chỉ đậu ở cổng chính. Chỉ có xe từ bãi đỗ ra vào,” Kim trả lời.
“Rồi sao?” Yoen-jae hỏi.
“Khu này là khu dân cư, khó lấy được CCTV, nhưng chúng tôi đang cố hết sức. Xin chờ một chút,” Kim nói.
Yoen-jae bực bội đá mạnh ghế phụ. Tài xế thay Kim giật mình, nhưng may mắn không hét lên.
“Kim, bao nhiêu người được huy động mà không tìm nổi Ji-ho?” Yoen-jae gắt.
“Xin lỗi,” Kim đáp.
“Ji-ho có thể đi đâu?” Yoen-jae hỏi.
“Như ngài biết, cậu ấy chưa từng đi đâu một mình. Không có nơi nào thường xuyên ghé thăm. Chúng tôi đã cử người đến học viện piano, nhưng cậu ấy không ở đó,” Kim trả lời.
Đã quá nửa đêm. Dù là mùa hè, Ji-ho yếu chịu lạnh, và ban đêm đầy rủi ro. Cậu đang lang thang đâu? Yoen-jae nghiến răng, thề nếu tìm được Ji-ho, sẽ bẻ gãy chân cậu hoặc làm gì đó để giữ cậu một chỗ.
“Bảo họ lục từng tòa nhà trên đường, cả sân thượng. Ji-ho không được leo lên cao nhảy xuống, bảo kiểm tra kỹ từng góc,” Yoen-jae ra lệnh.
“Vâng,” Kim đáp.
“Quay lại bệnh viện, kiểm tra từ tầng hầm đến sân thượng, cả nhà vệ sinh,” Yoen-jae nói.
“Vâng,” Kim trả lời.
Yoen-jae cáu kỉnh xoa má. Ji-ho đi đâu rồi? Phải lục chỗ nào nữa? Nghĩ xem Ji-ho thích nơi nào, Yoen-jae không nhớ nổi. Rồi hình ảnh Ji-ho cười bên bãi biển lướt qua, nhưng Yoen-jae gạt đi, nghĩ Ji-ho không thể đến biển sau khi nghe những lời đó. Chỉ có linh cảm xấu rằng Ji-ho đang ở nơi cao.
“Cử người về nhà. Nếu Ji-ho đến, để cậu ấy vào, rồi báo ngay,” Yoen-jae nói.
“Vâng,” Kim đáp.
“Tôi sẽ kiểm tra hướng Ji-ho đi,” Yoen-jae nói.
Yoen-jae xuống xe, Kim vội mở cửa theo sau. Yoen-jae bước trên con đường Ji-ho có thể đã khóc và đi qua, thở dài nặng nề. Đi thẳng thế này sẽ đến đâu? Yoen-jae không biết.
“Đi tiếp hướng này sẽ đến đâu?” Yoen-jae hỏi.
“À, sông Hàn,” Kim trả lời.
“Đệt, sao giờ mới nói?” Yoen-jae quát.
“Dạ?” Kim ngơ ngác.
“Bảo tất cả tập trung lục soát mọi cây cầu trên sông Hàn. Kiểm tra xem có ai nhảy cầu không, và… Kim, kiểm tra báo cáo tự tử,” Yoen-jae ra lệnh.
Đầu Yoen-jae rối bời. Yoen-jae nghĩ Ji-ho có thể lên cao, nhưng không ngờ cậu lại nhảy xuống sông Hàn. Từ bệnh viện đi bộ một chút là đến sông. Nếu Ji-ho bốc đồng nhảy cầu thì sao? Dù mùa hè nước không quá lạnh, nhưng sông sâu, và thời gian trôi qua, khả năng sống sót thấp.
“Nhanh lên, nhanh!” Yoen-jae thúc.
Trong khi Yoen-jae điên cuồng tìm Ji-ho, chính Ji-ho đang lang thang vô định trong thành phố, trôi dạt đến bờ sông Hàn. Chỉ bước tới, bước tới, rồi trước mắt là dòng nước. Nước đen ngòm, nuốt chửng bóng tối, cuộn chảy.
Như bị mê hoặc, Ji-ho tiến gần, ngồi phịch xuống đất. Hơi lạnh từ mặt đất thấm vào, khiến Ji-ho run lên. Lau mãi nước mắt vẫn chảy, Ji-ho chỉ nghĩ đến cái chết.
Những lời Hee-yeon nói vang vọng không ngừng trong đầu. “Bẩn thỉu”, “Sao không để em chết” khiến mặt Ji-ho ướt đẫm. Ji-ho chìm trong khoảnh khắc đó, chẳng nghĩ được gì khác.
Hay là chết đi? Chết thì mọi thứ chấm dứt. Vô trách nhiệm, nhưng Ji-ho không còn sức chịu đựng.
Ji-ho cảm thấy mình như đã vỡ vụn. Cậu từng sợ bị phát hiện, nhưng Hee-yeon tự nhận ra điều bất thường và hỏi. Ji-ho không chuẩn bị gì. Tiền kiếm thế nào, viện phí, phí chăm sóc ra sao? Tất cả đều nhờ Yoen-jae, nên như Hee-yeon nói, cậu bán thân, chẳng thể chối.
Sao đời tôi ngày càng tệ? Nghĩ mãi, Ji-ho không tìm ra câu trả lời. Thà được tái sinh còn hơn. Nhưng nghĩ đến tái sinh, Ji-ho lại thấy ghê tởm chính mình.
Ji-ho chỉ mong nếu chết, cậu sẽ không tái sinh thành bất cứ gì. Run rẩy lau mắt, Ji-ho đứng dậy.
Quyết định nhanh chóng. May mà Ji-ho không biết bơi. Đừng vùng vẫy, đừng cầu cứu. Ji-ho khóc, bước đi cho đến khi không còn tiếng động. Đến một góc tối tăm, không đèn đường, Ji-ho cởi giày.
Ji-ho muốn nói với Hee-yeon rằng không phải vì em mà cậu chọn thế này, nhưng giờ chẳng có cách để lại lời nhắn. Điện thoại rơi đâu mất, túi rỗng tuếch.
Không còn cách nào. Thế giới đầy những chuyện bất đắc dĩ, và cái chết của Ji-ho cũng chỉ là một trong số đó. Ji-ho bước về phía trước.
“Ư… hức…” Ji-ho nghẹn ngào.
Nước lạnh vỗ vào chân, mỗi bước nuốt dần Ji-ho. Bắp chân, đùi, eo. Chỉ vài bước nữa, nước sẽ ngập đầu. Dù là mùa hè, nước vẫn lạnh. Tay ướt nặng trĩu, Ji-ho không lau nổi nước mắt, bước thêm một bước.
“Ji-ho!”
“…”
“Ji-ho!”
Giọng trầm quen thuộc gào tên cậu như tiếng hét. Ji-ho run rẩy, không dám quay lại. Tiếng nước bì bõm, tiếng người và chửi thề ngày càng gần. Không được, không được! Chân Ji-ho nặng nề trong nước. Bước hụt vào chỗ trũng, nước ngập đầu, thì cổ Ji-ho bị nắm chặt.