“Ở đây tôi dạy piano,” Ji-ho nói, giọng nhẹ nhàng.
“Piano?” Choi Soo-hyuk hỏi, ngạc nhiên.
“Vâng, piano,” Ji-ho xác nhận.
“À, thảo nào tay cậu đẹp thế,” Soo-hyuk gật gù, cảm thán. Hắn chưa từng nghĩ Ji-ho làm nghề liên quan đến nhạc cụ, nhưng nghe xong, hắn thấy không gì hợp với cậu hơn piano. Thấy Ji-ho định cầm đồ uống rời đi, Soo-hyuk bước theo, rồi quay lại lấy cà phê khi được nhắc.
“Cho tôi xem học viện được không?” Soo-hyuk hỏi.
“Hả? Sao… sao lại muốn xem? Anh có con à?” Ji-ho ngơ ngác.
“Không đời nào. Tôi chưa cưới. Quên vụ tôi nhầm cậu là đối tượng hẹn hò lần trước à?” Soo-hyuk cười.
“Vậy sao…” Ji-ho lẩm bẩm.
Ji-ho không hiểu tại sao Soo-hyuk muốn xem học viện piano chẳng có gì đặc biệt. Nếu có con, còn hợp lý, nhưng hắn độc thân, chẳng liên quan. Thấy ánh mắt nghi ngờ của Ji-ho, Soo-hyuk cười, giải thích: “Tôi có đứa cháu gái. Anh trai bảo nó nên học nhạc cụ. Biết chỗ này, tôi có thể giúp anh ấy chọn.”
“À. Cháu mấy tuổi?” Ji-ho hỏi.
“Còn nhỏ lắm,” Soo-hyuk đáp.
Nghe thế, Ji-ho giãn nét mặt. Cậu ra hiệu đi theo, dẫn Soo-hyuk vào học viện. Bước vào, Soo-hyuk ngửi thấy mùi hương ngọt ngào của Ji-ho lan tỏa, hòa lẫn pheromone Alpha. Dù ngoảnh đâu, mùi vẫn đều, đậm đà.
“Học viên có bao nhiêu em?” Soo-hyuk hỏi.
“Bốn em. Ba tiểu học, một trung học. Mỗi buổi học khoảng một tiếng, gồm dạy và luyện tập,” Ji-ho trả lời.
Soo-hyuk chậm rãi quan sát, xin phép mở cửa phòng luyện tập. Ji-ho gật đầu, hắn kiểm tra không gian và cây piano, dù chẳng biết gì về nhạc cụ, vẫn giữ vẻ nghiêm túc. “Camera nhiều thật. So với quy mô học viện thì hơi quá,” Soo-hyuk nhận xét, gãi cằm, nhìn CCTV ở góc trần.
Học viện chỉ có bốn học viên, nhưng hắn đếm được bảy camera. Gọi là CCTV e không đúng, giống thiết bị giám sát hơn. Soo-hyuk thấy kỳ lạ, nhưng Ji-ho dường như chẳng bận tâm. “Vì an toàn, lắp kín góc chết. Phòng luyện tập chia sẻ với phụ huynh, họ yên tâm hơn,” Ji-ho giải thích, bước chậm theo sau.
Soo-hyuk gật đầu, tựa vào bàn giữa sảnh. “Học viện đẹp, sạch sẽ,” hắn khen.
“Cảm ơn,” Ji-ho đáp.
“Có danh thiếp không, cho tôi một cái?” Soo-hyuk hỏi.
“À, tôi không có danh thiếp. Nhưng cái này được không? Đây là tờ rơi lúc khai trương, có số học viện,” Ji-ho nói, mặt đỏ bừng, ngượng ngùng đưa tờ rơi hình piano.
Soo-hyuk ngỡ ngàng trước vẻ đẹp của Ji-ho khi cậu ngại ngùng. Không chỉ cười gượng hay vô cảm như thường lệ, cậu lúc này thật sự rạng rỡ. Hắn nhìn chằm chằm, cất tờ rơi vào túi áo. “Tôi đi đây,” Soo-hyuk nói.
“Vâng, anh về cẩn thận,” Ji-ho đáp.
Ji-ho tiễn hắn ra cửa. Soo-hyuk quay lại, định nói “hẹn gặp lại”, thì bất ngờ bị ai đó xô vai, làm hắn lảo đảo. Hắn cau mày, quát: “Này!”
“Oppa!” một giọng nữ vang lên cùng lúc.
Ji-ho, mắt mở to, ngạc nhiên. “Oppa?” Soo-hyuk lặp lại, bối rối.
“À, Hee-yeon,” Ji-ho gọi, nhận ra cô gái.
Ji-ho cúi chào Soo-hyuk, giục: “Anh đi cẩn thận. Vào đi, Hee-yeon. Em đến đây kiểu gì? Một mình à?”
Ji-ho đóng cửa, đẩy Soo-hyuk ra ngoài. Soo-hyuk, bị gián đoạn, quan sát cô gái vừa xuất hiện. Bạn gái? Hắn nhớ Ji-ho có đối tác, loại bỏ ý nghĩ. Chị em? Không giống, họ chẳng giống nhau. Quen biết thì hợp lý hơn, hắn nghĩ, rồi rời đi.
Ji-ho sững sờ nhìn Hee-yeon bất ngờ xuất hiện. Sao cô biết chỗ này, và sao lại đến? Quá bất ngờ, cậu quên mời cô ngồi. Hee-yeon, thở hổn hển, tựa bàn, rồi ngồi phịch xuống. “Hee-yeon!” Ji-ho lo lắng gọi.
“Hức, hà…” Hee-yeon run rẩy, vươn tay nắm chặt cánh tay Ji-ho, dựa hẳn vào cậu.
Ji-ho đỡ Hee-yeon ngồi vào ghế, lấy chai nước. Mở nắp, đưa cô, Hee-yeon uống cạn nửa chai. Ji-ho lo lắng nhìn cô, không giấu nổi ánh mắt. “Oppa,” Hee-yeon gọi.
“Ừ,” Ji-ho đáp.
“Hà… Sao anh không đến? Vì chuyện lần trước, vì em nói thế, nên anh giận em à?” Hee-yeon tuôn lời.
Ji-ho khẽ cau mày, đầu đau nhức. “Hay anh nghĩ em chẳng làm được gì nếu thiếu anh? Muốn dạy em bài học à?” cô hỏi tiếp.
“Không phải. Sao em đến đây?” Ji-ho hỏi.
“Không phải cái gì? Sao anh thay đổi thế? Quan trọng gì chuyện em đến đây? Anh không thèm hỏi em sống sao đâu!” Hee-yeon nói, mắt đầy oán trách.
Cô úp mặt xuống bàn, nức nở. Ji-ho nhìn lưng gầy của em gái, ngồi như kẻ tội đồ. Hee-yeon ngẩng lên, lau má ướt, mặt đỏ. So với ảnh, cô có da thịt hơn, má hồng hào, đang hồi phục tốt, không còn bệnh tật như trước.
“Chú nói với em. Bảo anh mở học viện piano. Em tưởng anh ổn, cứ nghĩ anh vẫn chơi piano,” Hee-yeon nói.
“Chú… tìm em à?” Ji-ho hỏi.
“Anh giận em à? Vì thế hả? Em biết lần trước em nói nặng, nhưng anh không được đối xử với em thế. Trả viện phí rồi bỏ rơi em? Chú nghe em kể, cũng bảo anh quá đáng, không được làm thế với em gái,” Hee-yeon nói.
“Hee-yeon,” Ji-ho gọi, giọng yếu.
Hee-yeon càng hăng, nói to hơn. Ji-ho nhắm mắt, xoa mặt. “Em phải làm gì? Quỳ xin lỗi à? Muốn thế không?” cô hỏi.
“Không phải. Chỉ là… em không thoải mái, nên anh tránh. Không có lý do nào khác,” Ji-ho nói.
“Thật không? Không giận, chỉ sợ em khó chịu? Đúng không?” Hee-yeon hỏi.
“Đúng,” Ji-ho đáp.
Ji-ho không nhắc đến việc từng tổn thương hay sốc vì lời Hee-yeon. Với cô, nói thế là dễ hiểu—là gia đình, là oppa, cậu chấp nhận. Hee-yeon ra nông nỗi này, cậu cũng có trách nhiệm.
“Để anh đưa về,” Ji-ho nói.
“Thôi, em tự về. Ở đây cũng có cái ông…” Hee-yeon ngập ngừng.
“Ông?” Ji-ho hỏi.
“Không, không có gì. Em đi đây. Đừng ra. Em điều trị tốt, được ra ngoài, không trốn đâu. Bác sĩ bảo em sắp xuất viện. Nhưng… nhà mình mất rồi, đúng không? Chú bảo bán hết. Vậy em xuất viện, đi đâu?” Hee-yeon hỏi, bĩu môi, lau mắt.
Ji-ho mệt mỏi, cười nhạt. Có gì đó trong lời Hee-yeon cậu bỏ sót, nhưng không đủ sức đào sâu. “Điều trị tốt là tốt rồi. Nhà… anh định tìm. Anh lo hết, đừng lo,” cậu nói.
Hee-yeon muốn nói gì đó, nhưng im lặng. Ji-ho tiễn cô ra, gọi taxi, đưa tiền. “Không cần đâu,” Hee-yeon nói.
“Nhận đi,” Ji-ho khăng khăng.
Hee-yeon, mặt đỏ, cầm tiền. Cô từng nói cậu bán thân cứu cô, gọi đó là bẩn thỉu, nhưng giờ hối hận. Nhờ tiền ấy, cô được điều trị tốt. “Anh đến bệnh viện chứ? Đừng vì em nói thế mà bỏ em. Em…” Hee-yeon nói.
“Sẽ đến. Đừng ra ngoài thế này, em chưa khỏe hẳn. Anh lo. Đi cẩn thận,” Ji-ho nói.
Khi Hee-yeon vươn tay giữ, Ji-ho lùi lại, như không muốn bị chạm.